Одиночество
пустота. и мятые письма адресату, которого нет.
каждым новым утром не хочется открывать глаза.
создаешь иллюзию жизни, копошась, голосуя «за»…
если умер – какая разница – день или десять лет

ты еще протянешь? но привычка пока сильней.
просыпаешься - ну и где же все те, кто хотел помочь?
расчленяю время на лица. страшно… и знаю точ-
но – просыпаться больно. хотя – засыпать - страшней.

а тугая боль вытесняет нежность и копится про запас,
закупоривая стоны на выдохе. куда же, господи, боле?
не хочу, не могу, не надо. но я выбирать не волен.
развлекаешься, господи, смотришь, прищурив глаз

как я бьюсь в агонии, утонув в ненавистной весне
и пишу постскриптумы к письмам, которых никто…
но раз до сих пор я жив – покупаю к весне пальто.
только утром обидно, что опять не умер во сне.

впрочем, может и к лучшему. посмотрим до сентября

(с) Мир Абсурда